AINDA BEM

CARTA DO CANADÁ

Por Fernanda Leitão


Qualquer vitória da selecção nacional de futebol daria grande satisfação aos portugueses. Mas, por razões sabidas, uma vitória sobre a Espanha, em meio de um campeonato que gerou controvérsia e manchado por uma derrota face à Grécia que fez perigar o acesso da equipa lusa aos quartos de final, só podia lançar o mais perfeito delírio em Portugal todo ele, o que ficou e o que emigrou. Ninguém ficou imune.

Não fui excepção. Comecei por me irritar fortemente com a derrota, depois de tanta fanfarronada na comunicação social, e acabei, na tarde de domingo, com um sol radioso lá fora, colada diante da TV a ver o jogo transmitido em directo e em italiano (a RTP-I ainda só entra através de grandes antenas, só possíveis em grandes quintais ou subterrâneas, por não serem consentidas as antenas sobre os telhados, mas no prédio onde vivo sou a única pessoa de língua portuguesa e essa despesa não se justifica. A SIC entra por cabo através dum programa televisivo local, propriedade dum espanhol naturalizado português, num processo que não vale o dinheiro que se gasta). Pelo meio ficaram telefonemas de vizinhos canadianos a dizerem-me o proverbial e sempre simpático GO PORTUGAL, GO, e os meus amigos do Mercado de St. Lawrence, mesmo do outro lado da minha rua, onde me abasteço e tomo todos os dias a bica, a pedirem-me posters e a colocá-los mal eu os obtive, as raparigas portuguesas do Churrasco, o único restaurante português da área, a pedirem-me por tudo que lhes arranjasse uma fotografia da selecção, e eu cheia de pena de não ter nenhuma. Ficaram a matar as praias do Algarve, os palheiros de Mira, os campos de golf, sob os olhos da multidão compacta e colorida que, todos os sábados, tem o hábito de tomar o pequeno almoço no mercado e dali levar mantimentos e flores para toda a semana. No sábado, num jantar internacional, com pitéus que iam da Irlanda ao Uruguay, para o qual fui convidada a participar com uma sangria à maneira, surpreendeu-me que os saxónicos, pouco versados em futebol europeu, me perguntassem que palpite tinha eu para o jogo com a Espanha.

Confesso que estava apreensiva quando comecei a ver o jogo, tanto mais que ontem à noite um blogue na internet afirmou peremptório: “amanhã ou ficamos em 1580 ou em 1640”. Que coisa!

Piorei quando me tiraram os olhos do ecran vizinhos e amigos cuidadosos: “Olha que o TeleLatino está a dar o relato, liga para lá, é o canal 35”. Estive naquele desconforto até ao golazo do Nuno Gomes (lembrei-me que, quando era nova e andava no colégio de Tomar, havia aquele entusiasmo maluco pelo mundial de Hóquei em Patins, transformado em verdadeiro sofrimento quando a selecção defrontava a Espanha, e a coisa era de jeito que as meninas internas se deitavam no chão das camaratas, o ouvido colado ás tábuas do sobrado, porque a leitaria por baixo punha o som no ponto mais alto de modo a elas poderem, ao menos, ouvir aquela estridência gostosa do gooooolo...).

Nestes dias apercebi-me, através da internet e de jornais que me foram chegando, que algumas pessoas estavam surpreendidas, e até um pouco incomodadas, com a profusão de bandeiras verde-rubro em varandas, em casas e em ruas, bem como com as multidões cantando o Hino Nacional. Li mesmo algumas prosas estomagadas com aquilo que julgavam ser um nacionalismo descabido e desabrido. Foi a minha vez de ficar surpreendida. É que eu nasci há muitos anos em Angola, e ali a consigna era: Pai é Pai – Mãe é Mãe – Hino é Hino – Bandeira é bandeira. Não se discutia. Amava-se. Respeitava-se. Depois, estou há 21 anos no Canadá, uma monarquia constitucional, de que a chefia do estado é garantida pela Raínha Isabel II de Inglaterra, país libérrimo que alberga em boa ordem comunidades oriundas de 160 países, onde todos podem praticar a sua religião e ter as suas escolas, os seus comércios, as suas bandeiras, as suas manifestações culturais. País em que todos, os que nasceram aqui e os que escolheram esta terra para viverem, têm o culto da bandeira e onde o Dia Nacional do Canadá , em 1 de Julho, é festejado com todo o entusiasmo do Atlântico ao Pacífico. Nas igrejas, dos vários cultos, é normal estarem atrás do altar a bandeira do país a que pertence aquela comunidade e a bandeira do Canadá (e ainda a bandeira da Santa Sé, no caso dos católicos). Nunca ninguém nos chamou nacionalistas mas se chamasse, éramos capazes de julgar que era um elogio.

Mas depois lembrei-me que em Portugal, desde 1974, passou a ser feio chamar Pátria à Pátria, saber cantar o Hino e hastear a bandeira. Tudo por imposição de intelectuais republicanos. Porque os monárquicos, como eu, têm respeito pela bandeira verde-rubra, mesmo não se revendo nela. Não há memória de algum monárquico ter pisado a bandeira, ter arrastado a bandeira no abandono do Ultramar, de a ter posto de pernas para o ar numa varanda entre lençóis e camisas de dormir. Não é a nossa, mas respeitamos o que ela representa para as outras pessoas.

O que este mar de bandeiras representa em Portugal, o que quer dizer o Hino cantado espontaneamente no meio das ruas, é que o Povo anda com saudades de si mesmo e com um desejo enorme de abraçar a Pátria – como aquele soldado das hostes de Paiva Couceiro, de que falam os relatos da Monarquia do Norte, que tomou entre os braços a bandeira branca e a beijou, dizendo numa tremenda e desajeitada ternura: “dá cá um beijo, oh cachopa, que há tanto tempo não te via”.

Se o futebol fez rebentar o dique da timidez popular, então obrigada futebol. Que o patriotismo rebente o dique e regresse de novo às ruas, aos campos, às escolas, às fabricas, às almas, como um grande rio, um salutar rio que lave a terra do que a tem afligido e conspurcado.